Соционический форум SOCIOCLUB.ORG

Mona, :thumbup: , а это то что мне у него приглянулось.

Я боюсь потерять это светлое чудо,
что в глазах твоих влажных застыло в молчанье,
я боюсь этой ночи, в которой не буду
прикасаться лицом к твоей розе дыханья.

Я боюсь, что ветвей моих мертвая груда
устилать этот берег таинственный станет;
я носить не хочу за собою повсюду
те плоды, где укроются черви страданья.

Если клад мой заветный взяла ты с собою,
если ты моя боль, что пощады не просит,
если даже совсем ничего я не стою, -

пусть последний мой колос утрата не скосит
и пусть будет поток твой усыпан листвою,
что роняет моя уходящая осень.

Ф.Г.Лорка

вот еще люблю:

Смотрят дети,
дети смотрят вдаль.

Гаснут медленные свечи.
И две девушки слепые
задают луне вопросы,
и уносит к звездам ветер
плача тонкие спирали.

смотрят горы,
горы смотрят вдаль.

Tessa написал:

[q]

мне так грустно от него стало...

[/q]

ну грустно, да, а что делать? и что ж плохого в грусти? по-моему, от поэзии всегда грустно, так уж она устроена.
но мне от нее светлеет как-то, и жизнь острее ощущается. :-)

красиво, да. но не мое совершенно. :-( мне про любовь больше в таком ключе нравится:

Вечерний, сизокрылый,
благословенный свет!
Я словно из могилы
смотрю тебе вослед.

Благодарю за каждый
глоток воды живой,
В часы последней жажды
подаренный тобой.

За каждое движенье
твоих прохладных рук.
За то, что утешенья
не нахожу вокруг.

За то, что ты надежды
уводишь, уходя.
И ткань твоей одежды
из ветра и дождя.

междуречье

между ложью и ложью крадутся словами слова,
в междуложье искусно петляя – куда-то уводят,
словно ветер, поющий по ржавой решётке окна,
искалеченный воздух, дающий на выдохе коду…
если выхода нет – то темница давно не темна:
эталоны огней, не зажжённых ни разу, забыты,
а за ними – желание, радость, игра, тишина…
обессмыслено всё, что в душе пустотою болит;
но ведь что-то – болит? я же чувствую – это во мне,
между я и не-я, белым Тигром – и белым же Братом;
междуречие лжи зачинают от речи во сне
о холодной реке, никогда не текущей обратно,
о холодной реке Никогда… говорящему – ад,
молчаливому – царствие бледно-осеннего неба;
между ложью и ложью горят и растут города -
и зияют до жилы железной раскрытые недра,
словно раны упругой земли… эта женщина – кровь,
но едва ли успеют живущие вдоволь напиться:
эта женщина – яд и бескрайнее белое поле
одиночества, холода, и – если нужно – любви…

между ложью и ложью, где выпили тигры Евфрат…

/Егор Корнилов/

Tessa написал:

[q]

Нет, иногда она дает энергию и силы. Хотя бы вот это стихотворение. Автор не имеет широкой известности, и тем не менее, это очень-очень мое. Любовь Для Равных.Люблю тебя - и не боюсь признаний -Глаза в глаза,Про самое заветное желаньеТебе сказать.Открыта и ветрам, и поцелуям - Не утаю -Амур попал. Как дар, несу стрелу я -Любовь свою.Я не хочу притворства, недомолвок,Обид и слёз.Моя Любовь - не просьба, не уловка,И не вопрос.Я не боюсь того, что не поверишь -И отстранишь...Желанный гость! Тебе открою двери,Зажгу огни - А если ты другому дому нужен,Другой Любви - От солнечных лучей просохнут лужиМоих обид...За то,что я пила, как мёд, отраву,За каждый вздох,Когда-нибудь ещё Любовь Для РавныхПодарит Бог.Сквозь душу, сердце Небо пропустилоЖивую нить...Спасибо, Боже, что даёшь мне силыЛюбить!22.03.07© Copyright: Роза Мира, 2007

[/q]

а копирайт то нечеткий.

вот, что-то сегодня накрыло...

Как лютневая музыка в конверте
на полчаса страна иль сторона,
или роман с сестрою в лазарете,
где милосердно помнится вина.

Иль это просто осень бесконечна
под мягкою октябрьской иглой.
Потянешь за руку:
- Да ну вас! - так беспечно.
И ты подумаешь:
"И Бог с тобой!"

Благословенна поздняя свобода,
когда вот-вот наступят холода.
И нет времен.
Есть только время года.
И мятное под сердцем
"НИКОГДА".

Виктор Ширали.

Как больно, милая, как странно,
Сроднясь в земле, сплетясь ветвями,
Как больно милая, как странно
Раздваиваться под пилой.
Не зарастет на сердце рана –
Прольется чистыми слезами,
Не зарастет на сердце рана –
Прольется пламенной смолой.

– Пока жива, с тобой я буду -
Душа и кровь нераздвоимы
Пока жива, с тобой я буду -
Любовь и смерть всегда вдвоем…
Ты понесешь с собой повсюду –
Не забывай меня, любимый,
Ты понесешь с собой повсюду
Родную землю, милый дом.

– Но если мне укрыться нечем
От жалости неисцелимой,
Но если мне укрыться нечем
От холода и темноты?
– За расставаньем будет встреча,
Не забывай меня, любимый,
За расставаньем будет встреча,
Вернемся оба - я и ты.

– Но если я безвестно кану
В короткий свет луча дневного,
Но если я безвестно кану
За звездный пояс, в млечный дым?
– Я за тебя молиться стану,
Чтоб не забыл пути земного,
Я за тебя молиться стану,
Чтоб ты вернулся невредим.

Трясясь в прокуренном вагоне,
Он стал бездомным и смиренным,
Трясясь в прокуренном вагоне,
Он полуплакал, полуспал…
Когда состав на скользком склоне
Вдруг изогнулся страшным креном,
Когда состав на скользком склоне
От рельс колеса оторвал.

Нечеловеческая сила,
В одной давильне всех калеча,
Нечеловеческая сила
Земное сбросила с земли.
И никого не защитила
Вдали обещанная встреча,
И никого не защитила
Рука, зовущая вдали.

С любимыми не расставайтесь!
С любимыми не расставайтесь!
С любимыми не расставайтесь!
Всей кровью прорастайте в них –
И каждый раз навек прощайтесь!
И каждый раз навек прощайтесь!
И каждый раз навек прощайтесь!
Когда уходите на миг!

С крыши город светило все дальше
С крыши города было больше
Упирались в перила пальцы
Черный воздух глотался горше...
Голос рвался, над ним рыдали
Захотелось дневного света
Ветер щепкой швырял по крыше
Два разорванных силуэта...

Только боги и только дети
Восходили в такие выси
Выше крыши клубилось небо
Выше неба была любовь...
Недоступная, неземная,
Уходящая в звездный холод
Леденила чужие души
Согревала уснувший город...

Вот и все, я тебя не вижу
Этот омут такой бездонный
Остаешься под звездным небом
Нелюбимый и невлюбленный...
Ухожу по ночной дороге
Из весеннего сумасбродства
С каждой улицей нестерпимее
Ощущаю свое сиротство...

Белая Гвардия
Сентиментальный рок

Olga, это сильно :thumbup:

Tessa, раз уж до Ященко добрались, тоже не удержусь.
из более позднего и куда более... ну, близкого к моему личному реализму, скажем так.

Всегда найдется кто-то, кто укажет тебе на дверь,
на черную дверь с металлическим глазом внутри.
Ты идешь по коридору, задевая плечом фонари,
И сумму шагов до прихожей умножаешь на три.

И женщина в белом встает у тебя на пути.
Ты видишь ее силуэт в ореоле зари.
И красное стеклышко – сердце в прекрасной груди.
И синее стеклышко – небо в проеме двери.

А с той стороны открывается вид на Памир.
Всегда найдется кто-то, кто предложит тебе закурить.
Ты выходишь за дверь, попадая в открытый эфир.
И спасибо тому, кто помог эту дверь отворить.

Mona, меня от этих стихов дрожью пробрало до костей прям.... Щас попытаюсь найти один рассказ, вспомнила его щас.

ТВОЯ СЛЕЗА.

И вот ты жил, жил… и дожил. И вот тебе уже 20, или 25, или 30, или 35, или 40, или 45, или 50, или 55, или 60, или 65 и так далее лет. И ты живешь, но не чувствуешь себя ни молодым, ни старым. Ты все время чувствуешь себя… нормальным. Просто вокруг тебя молодые или старые люди, а ты – нормальный. И вот в таком вот возрасте вдруг застал тебя вечер, который лепит лобовое стекло снегом и дождем, и «дворники» не справляются, и от этого все вечерние огни тянутся струями по лобовому стеклу… И еще ты прищурил глаза, и от этого фонари дают такие длинные-длинные лучи, а между ресниц застряла слеза. И эта слеза – это же самая лучшая линза, лучшая оптика для того, чтобы увидеть всю свою жизнь насквозь.
Но ты мчишься по вечернему городу и гонишь свой автомобиль… Потому что если тебе 20, или 25, или 30, или 35 и так далее лет… должен же быть у тебя к этому возрасту свой собственный автомобиль! И вот ты летишь, а вокруг много-много машин… и вдруг отчетливо, но при этом очень спокойно почувствуешь, что где-то рядом в этом потоке с той же скоростью, что и у тебя… мчится твоя смерть.

А как выглядит эта смерть? Это же не какая-то страшная, старая, тощая женщина в черных одеждах с косой. Нет, нет. Это нормальный человек, которому тоже 20, или 25, или 30 и так далее лет. Просто у него какой-то свой возраст и свой период в жизни. И, может быть, он просто не проверил тормоза или, наоборот, проверил, но выпил водки, потому что у него тоже в ресницах застряла слеза, но ему не хочется видеть свою жизнь насквозь… Но ты спокоен. Потому что… а чего бояться? Ведь ты же сам держишь руль своего автомобиля, и тебе уже 20, или 25, или 30 и так далее лет. И ты уже много раз спокойно доверял свою жизнь пилотам самолетов, которых ты даже не знаешь, никогда не видел и не увидишь. И диспетчерам… и машинистам. И если к твоим 20, или 25, или 30, или 35 и так далее годам у тебя уже есть дети… ты приводил их к врачам и отдавал своего маленького человека этим людям…

А какая разница, сколько ты прожил – 20 или 25, 30 или 35, или 40 и так далее лет, это не важно. Тебе-то ведь кажется, что ты живешь уже очень давно. Всегда. Ты спокоен, ты за рулем. И если рядом с тобой, в твоем автомобиле, кто-то сидит… кто-то… просто человек, то ты знаешь, что заботишься о его жизни гораздо сильнее, чем о своей. И поэтому ты спокоен. Хотя всегда где-то сбоку, или впереди, или сзади, но рядом и с той же скоростью мчится твоя смерть.

(с)Евгений Гришковец